La última noche del primer artista
Tengo casi cincuenta inviernos, me siento cansado, hambriento y la infección de mis heridas ya no me permite ponerme en pie. Debo agradecer el agua que se filtra en la cueva y que todavía alcanzo a beber. Cumplí en la medida de mis posibilidades con el deber que me impuso el destino; recuerdo haber escuchado con escepticismo las historias que me contaran sobre los primeros hombres y como descendieron de las estrellas para poblar este valle. Hoy, cuando soy el último que queda de mi pueblo, no puedo evitar sentirme cercano a ellos y aspirar al vano consuelo de que mi alma se reencuentre con las de todos mis hermanos. Durante generaciones vivimos en este valle, nuestro hogar. Acá nuestro pueblo se entregó al cultivo del espíritu. Entendimos que la mejor manera de vivir era aquella que estuviera en armonía con la naturaleza. Nos dedicábamos diariamente a confeccionar elementos musicales, a recoger frutas, sembrar semillas y confeccionar prendas de vestir. En las noches contábamos histor